Historia. Política. Ensayo. Crítica. Por María Lujan Leiva… La conmemoración del XX Settembre, con una breve primavera en los ochenta, acompañando la recuperada democracia, desvanecióse. El envejecimiento de la inmigración, una nueva generación de descendientes, con una identidad pragmático-individualista e ignaros de la historia y de la cultura precedente coadyuvaron a evanecer el significado y conmemoración del XX Settembre. Las nuevas generaciones en Italia padecen símil amnesia.

Literatura. Periodismo. Crónica. Por Carlos Penelas… Confieso que es una ciudad en la que hubiese deseado nacer. No vale describir sus calles adoquinadas, sus iglesias, sus bares, sus balcones, sus museos. Hablo de la esencia de la ciudad. En esta ciudad conviven caballeros medievales, fineza, tortillas, patatas, meigas. También judíos, portales, artistas, seres primitivos, una elegancia en el mirar…

Literatura. Periodismo. Crónica. Por Mario Blanco… Dejamos Astorga con una mezcla de amor y sentimiento, por su belleza, limpieza, calidad humana de su gente maragata, su historia y el significado implícito que lleva al ser la tierra de mi abuelo paterno. Pero nos dirigimos el día 15 de octubre vía tren para  O Barco, en gallego, la tierra donde nació mi abuelo materno, el corazón se agiganta, y sus sístoles y diástoles toman más velocidad…

Literatura. Sociedad. Crítica. Por Gustavo Catalán… Escribía Céline que es un delirio el de mentir que se contagia como la sarna, aunque yo creo más bien que nace con nosotros sin transmisión infecciosa que valga y quien no se haya disfrazado en alguna ocasión, incluso frente a sí mismo, que tire la primera piedra. Supongo que la vida es también representación y, en consecuencia, las evidencias sobre nosotros que quisiéramos distintas, se visten con éxito variable,,,

Literatura. Relato. Por Julián Ferreira… Nos sentamos en una antigua mesa de madera frente a la ventana. Una luz gris ilumina el ambiente. Rebota sobre el piso de parquet, cuadros, libros, el aire denso y cálido por la calefacción. Afuera un árbol deshojado cubre el cielo y algunos edificios a medio construir. Mi abuela está ladeada. Su sonrisa es infantil.  Mientras charlamos, escuchamos “bossa nova”. Ella recuerda su infancia en Brasil, su último casamiento, a su padre…

Literatura. Relato. Por Ernesto Cháneton… Me acerco  con el miedo que produce la muerte, aun cuando el muerto sea un ser querido. Veo el rostro de Fernando. Estaba tranquilo, tapado hasta el pecho por frazadas y sábanas bien dispuestas, su cabeza hacia un costado, sus ojos cerrados, barba de uno o dos días. Nuestra preocupación era sacar a Natalia de esa habitación sin que se enterase que dormía al lado de un muerto, angustiándonos que se despertara. Mis sueños siempre terminan cuando no sé de qué manera logro preguntarme o razonar o recordar que Fernando ya había muerto en  1975…