Literatura. Poesía.
Por Joaquín Gálvez…
Te celebro y te canto a ti mismo.
A tu verso: verde sinfonía que no se puede escindir
de la hierba.
A tu atisbo: todo el universo reproduciéndose
en tu atisbo;
redoble de tierra donde las lilas eligen
su nacimiento.
Ríos, bosques, cosmos (es ese hombre que lo contempla
desnudo),
Manhattan, una locomotora de invierno…
Erudición es el ojo del buey, el soldado,
o una prostituta cualquiera; tu tumba, en Camden,
condenada
a que siempre la atraviese la vida.
Ellos, junto a tu orgasmo, forman un mismo cuerpo.
¡Han recuperado su lengua!
Atrás quedó el soterrado rostro en la timidez
de los espejos.
Tu voz se desboca
y nos devuelve
semejantes a la lluvia.
Qué será de mi tiempo: amorfo mundo
donde las computadoras, por el hombre, sueñan;
donde, de ultrajar tanto al ojo, no hay visibilidad
para sostener esas hojas de hierba.
Yo, poeta, clamo por mi origen (mi tribu, que un día
fue arrancada del fuego).
Que tus palabras —rayo que nos roba Zeus—
me protejan.
Yo también necesito celebrarme y cantarme
a mí mismo.
[Poema perteneciente al libro Alguien canta en la resaca
(Término Editorial, Cincinnati, 2000)]
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