Breve crítica sobre El señor presidente, de Miguel Angel Asturias

Literatura. Crítica.

Por José Antonio Velasco…

El Premio Nobel de Literatura de 1967, el escritor guatemalteco Miguel Angel Asturias

Medio en la realidad, medio en el sueño, corría el Pelele perseguido

por los perros y por los clavos de una lluvia fina

Miguel Angel Asturias, escritor guatemalteco y ganador del Premio Nobel de literatura en 1967, publicó El señor presidente en 1946.  En su tiempo, la novela fue recibida con elogios, tanto en América Latina como en Europa.  Con la Segunda Guerra Mundial acabándose, y veinte años después de la propia dictadura guatemalteca, El señor presidente resonó con potencia.

La trama de la novela es más sobre las consecuencias del Gobierno de la dictadura, que sobre el presidente en sí —este a duras penas aparece en unas cuántas páginas—; Asturias se enfoca en todas las clases sociales escogiendo bien sus personajes: comienza con los indigentes, salta a los desempleados, luego a los curas, a los estudiantes, a los empleados de gobierno y, finalmente, a la mano derecha del dictador.  La narrativa es hermosa, a veces con fuerza, pero a veces también un poco quedada.  Aunque el guatemalteco desarrolla todos sus personajes, el lector tendrá que pasar unas buenas 50 páginas para poder comprender la trama que finalmente llega.  Lo bueno es que entre estas páginas se encuentran joyas como las siguientes:

A veces, en lo mejor del sueño, les despertaban los gritos de un idiota que se sentía perdido en la Plaza de armas.  A veces, el sollozar de una ciega que se soñaba cubierta de moscas, colgando de un clavo, como la carne en las carnicerías.  A veces, los pasos de una patrulla que a golpes arrastraba a un prisionero político, seguido de mujeres que limpiaban las huellas de sangre con los pañuelos empapados en llanto.  A veces, los ronquidos de un valetudinario tiñoso o la respiración de una sordomoda encinta que lloraba de miedo porque sentía un hijo en las entrañas.  Pero el grito del idiota era el más triste.  Partía el cielo.  Era un grito largo, sonsacado, sin acento humano.

o 

Y sin oler lo que se besa, el beso no sabe a nada.

[La foto fue tiomada de Wikipedia]

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