Literatura. Crónica. Por Mario Blanco… ¡Ah!, que bello es sumergirse cuando niño en el océano de las musarañas, y atracar en este puerto y en aquel otro. Hay quien dice que es un arte la escritura, y yo más bien la veo como un desahogo del alma, que fluye cuando le rompes las compuertas al río caudaloso que las embalsa, y entonces se forman rápidos y cascadas que al final confluyen en el remanso, o quizás desembocan en el mar para fundir las aguas salobres con las dulces, y formar esa amalgama agridulce de ensueños y nostalgias, como cuando terminas de hacerle el amor a la mujer amada.
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