Literatura. Crónica. Por Félix J. Fojo… Tengo un amigo escritor que no sabía que lo era. Ese amigo es un buen amigo —¿Se sonrojaría, santiaguero y martiano cómo es?, si yo dijera que «es un hombre sincero y de donde crece la palma» Creo que sí— que escribía desde hace muchos años para su familia más cercana, sus hijos y sus nietos, y a veces, muy pocas, para sus afectos más leales, y solo para ellos.
Literatura. Crónica. Por Mario Blanco Blanco... De La Habana al Mont Royal. Al coronar su cúspide me sentía un tanto aliviado de la enorme distanci ...
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